- LXXVII -

Filis, no busca desangrada cierva
con más ardor el agua, cuya pura
vena mitiga el fuego, que la dura
flecha del cazador llevó en la hierba,

como mi alma a ti; tú, cuya acerba
condición inhumana no asegura
la soberana gracia y hermosura,
que a su firmeza el cielo le reserva.

Más terrible y más brava tú que el fiero
mar alterado, y más que el ofendido
áspid crudo te muestras ofendida.

Vuelve, Filis, por mí, que el atrevido
dolor que en tu desgracia ve que muero,
despojo inútil hace mi alma y vida.

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Zitationsvorschlag für diese Edition: TextGrid Repository (2026). Torre, Francisco de la. - LXXVII -. Corpus of Spanish Golden-Age Sonnets. https://hdl.handle.net/21.11113/4nctn.0