Soneto

Hoy, muerte, porque yo esperaba el fruto,
de un árbol tierno cortas los despojos;
cierras con manos de ébano unos ojos
a quien pagó de luz el sol tributo.

Cubres el cielo, y con razón, de luto,
la tierra deja flores, viste abrojos;
llora el alba de nuevo sus enojos,
y el sol nos muestra el triste rostro enjuto.

Mas yo mi vida, y no su muerte, lloro;
que la vida en su ausencia no me alegra,
y ellos verán a Dios eternamente.

¡Ay claros ojos, ay cabellos de oro!
Que ya la noche de la muerte negra
esconde vuestro sol en occidente.

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Citation Suggestion for this Edition: TextGrid Repository (2026). Martín de la Plaza, Luis. Soneto. Corpus of Spanish Golden-Age Sonnets. https://hdl.handle.net/21.11113/4n8gq.0