Tage verstreichen an Tage; noch immer im heiteren Zankle

Hält mich die Sonne, die Lust, hält mich die Laune zurück.

Runzle die Stirn, dich ergreife der Ernst altgriechischer Vorwelt,

Dank es dem Glück, dich umglänzt endlich trinakrische Luft.

Der Pelorias hier und die sandige Zunge des Faro,

Ueber des Meeres Azur lockt dich Kalabrien dort.

Hier am Horne des Stiers durchschwamm Herakles die Wogen,

Hier mit Strudel und Tod kämpfte der Dulder Ulyß.

Still, o nordischer Freund, und zürne mir nicht, ich gestehe,

Manche Scylla hat mir, manche Charybdis gedroht.

Zwinge zum Ernst mich nicht, dem Gemüth vergönne die Freiheit,

Bleibe dem denkenden Ernst, bleibe dem Scherze sein Recht.

Sie gehorchen dir nicht, du bist ihr Diener, ihr Priester,

Höheren folgst du, sie sind dir der begeisternde Gott.

So das Heiterste nur, das Fröhlichste lächelt mir heute,

Und ein seltenes Glück wagt nur ein Thor zu verschmähn

Hat ja den nordischen Gast am Strand schon Amor empfangen,

Als er zum erstenmal Sikulerboden betrat.

Ist's ein Wunder, das ich der Chalcidenser und Samer,

Spartas wenig und Roms oder Karthagos gedacht?

Denn ans Fenster führt mir der Schalk ein liebliches Mädchen;

Erst nur Blicke, doch bald folgt der verstohlene Gruß.

Und man redet mit Zeichen, man redet mit Augen und Händen;

Andere Sprache vergönnt lauschende Nachbarschaft nicht.

Kannst du lesen, mein holdestes Kind? so frag' ich mit Zeichen

»Ja«, ist die Antwort. Im Nu liegt auch ein Briefchen bereit.

Und beschwert mit dem Kiesel, damit es der Wind nicht entführe,

Fliegt es ins Fenster und schnell hebt sie erröthend es auf.

Goldne Minuten erwartender Angst, und die zärtliche Antwort

Eilt den gefährlichen Pfad schon in mein Fenster herein.

Worte der Liebe. Wie bin ich dir gut, doch im Hause, mein Liebling,

Darf ich dich jetzt noch nicht sehn, aber heut Abend gewiß.

Zweimal noch durch die Lüfte geleitet Amor die Briefe;

Und der Abend, er naht schon mit beglückendem Schritt.

Bläuer rollet des Meeres Krystall und in glühendem Dufte

Schimmert das holde Gebirg, schimmert Kalabrien schon.

Und die dämmernde Nacht, bald deckt ihr Schleier die Erde,

Und der glückliche Wahn wird dem Verliebten enttäuscht.

Eines Andern Geliebte! Warum nicht? Wundre dich nicht mehr;

Treulos bist du und willst Treue vom schwächeren Weib?

Freund, genieße; du achtest es nur, so lang du's ersehnest;

Hast du genossen, es folgt gleich die Verachtung ihm nach.

Nur das Edlere bleibt und das Edlere such in der Seele,

Ueber dem Wechselnden steht's ewig das dauernde fest.

Wandle die Gärten, die blühenden, hin am Fuße des Aetna,

Purpurn bietet dir noch Indiens Feige die Frucht.

Schwellend drängt sich zur Erde die Traub' und rankt um die Säule,

Ueber dem niedrigen Dach lacht die Orange dir zu.

Haus und Garten umschließt das düstere Lavagemäuer,

Ueber vulkanisch Gestein führet die Straße dich selbst.

Da ermangelt das liebliche Grün, du wandelst in Felsen;

Eine Wildniß erschließt sich dem befremdeten Blick.

Unten rauscht um das Felsengestad die krystallene Woge,

Die das mildeste Licht südlichen Himmels durchglänzt.

Kaum entdeckst du das Dörfchen am öden Ufer des Meeres,

Fischer nähret in ihm, ärmliche, Vater Neptun.

Doch gewaltig entsteigen der Fluth die cyklopischen Klippen,

Schwarzen Thürmen vergleichst du ihr gigantisches Bild.

Hier, o Muse Homers, naht' einst der troische Wandrer

In zehnjähriger Fahrt irrend Trinakriens Strand.

Und des Ithakers denk' ich, des schlaun, dem in mächtiger Höhle

Der gefräß'ge Cyklop Freund' und Gefährten verschlang.

Doch er blendete tapfer den Feind und mit blöckender Heerde

Stahl sich der griechische Held muthig die Grotte heraus.

Aber die Felsen, wo oft in der Barke der Fischer mich rudert,

Warf der ergrimmte Cyklop nach dem entflohenen Feind.

Dank, o Vater Homer, am Strande des waldigen Aetna

Irrend, wie Dulder Ulyß, hab' ich dein Märchen gefühlt.

Doch gern denk' ich den Sohn der Erde mir auch, da der Liebe

Schelmischer Gott ihm ins Herz blutige Pfeile gesandt,

Da er gelagert am felsigen Strand der Nymphe des Meeres,

Ein Verschmähter, den Schmerz brennender Liebe geklagt.

Und wie gerne der Mensch in Anderer Leiden und Freuden

Seines Herzens Geschick thätig genießt und beweint,

Wie der griechische Wandrer mir oft die eigene Irrfahrt

Auf der flüchtigen Welt täuschenden Bahnen gezeigt:

Kehrt mir vergangene Liebe zurück und vergangener Kummer,

Und am Ufer erschleicht manche Erinnerung mich.

Nymphe der blauen Wellen, so noch den krystallenen Abgrund

Deine Gottheit bewohnt, höre den Flehenden an.

Dünke mein Wort dir albern wie einst das Liebesgeplauder

Des Cyklopen, es sei doch mein Gedanke dir kund:

Viel einst hab' ich geliebt und Alles hab' ich verloren,

Was ich mir treu, was ich einst mein bis zum Grabe geglaubt.

Unaussprechlicher Schmerz erfüllte da mir die Seele;

Denn an ein fremdes Sein hatt' ich das eigne geknüpft.

Einem Baum verglich ich mein Herz, den die Wetter geschlagen,

Dem schon im Frühling der Sturm Blüthen und Blätter geraubt.

Doch nun seh' ich ihn männlich gereift im heiteren Sommer

Kräftigen Stammes und tief wurzelnd im fruchtbaren Grund.

Früchte trägt er, und glücklich enttäuscht auf die Träume der Jugend

Blick' ich zurück und es ist nun auch die Ernte nicht fern.

Drum verarge mir nicht, o verschmähende Göttin des Meeres,

Such' ich mein höchstes Glück jetzt in der Liebe nicht mehr.

Sei ihm offen das frische Gemüth, doch begnüge sich Amor,

Freund und Gespiele, doch nicht Herr und Gebieter zu sein.

Noch, Galathea, hat mich kein sprödes Mädchen verschmähet,

Aber trifft mich das Loos, bin ich zu dulden bereit.

Laßt mich schwärmen und quälet mich nicht; im Lande der Fabel

Leb' ich, so sei auch mein Herz, sei auch mein Lied ihr geweiht.

Bleibt in den Fesseln und glaubt was euch die Amme gelehret;

Anderes aber bewegt mir den entbundenen Geist.

Dieser Boden, er trug der Offenbarungen jede;

Jupiter, Mahom und Christ glaubt' und verehrte man hier.

Drum verarget mir nicht, wenn mir der Tempel Girgentis

Mehr als der maurische Dom Opfer und Andacht verdient;

Wenn dein uranisches Wundergebild, Syrakus, wenn die Göttin

Mehr als das heilige Holz heute dem Auge gefällt.

Dir gestatt' ich dafür, daß du deutschthümlicher Salbung

Lebest für gothische Kunst, gothischen Glaubens erstirbst.

Erst ein Jude, dann Christ, erst Protestant, dann katholisch,

Wahrlich ein Heiland, doch erst will ich am Kreuze dich sehn.

Glaub' ich's, daß ihr nun auch mein trinakrisch Glück mir beneidet?

Eifrer der Heimath, ihr seid, heilige Frömmler, gemeint.

»Unersättlich nach Sinnengenuß, von Freude zu Freude

Jagt er bethört und bedenkt nicht, daß die Nemesis naht.

Irdischem neigt sich der Sinn, der verwilderte. Bessrer Empfindung,

Frommer und reiner, verschließt er das vergiftete Herz.

Sitte achtet er nicht noch Gesetz, nicht Glauben und Schule,

Den die Willkür allein, den die Begierde beherrscht.

So der Heimath entflohn von dem ernsteren Gange des Lebens

Schwelgt er in Lust und Genuß selbst bis an Lybiens Strand.«

Schweigt, o Kinder des Lichts, ihr auserkohrenen Lämmer;

Ja, verkünd' ich es nur, größrer Entzückungen Rausch,

Kühnere Orgien feiert' ich nicht, seitdem mir des Lebens

Schäumender Becher den Mund freieren Geistes berührt.

Ja, gesteh' ich's euch nur, ich schämte mich selber der Heimath,

Wärt ihr das Aermlichste nicht, was noch die Mutter gebar,

Zeugte die Stammburg einst, die zertrümmerte, theure, die Helden,

Das unsterbliche Paar, staufische Friedriche nicht.

Hör's, engbrüstig Geschlecht, ich verberge dir nichts, ich bekenne

Stolz und freudig, wie Zeus reich mir die Tage geschenkt.

Bald am Anapus weil' ich, es gleitet der Kahn zu der Quelle,

Und auf dem flüssigen Pfad schattet die Blume des Nils.

Bald umschweben die Göttinnen mich im seligen Enna,

Und die Stunde, da mir Helios einst sich erhob

Ueber des Aetnas Riesengebild, nicht, glaub' ich, ihr gleichet,

Währt es auch Ewigkeit, all euer Leben an Werth.

Bald in duftigen Hainen besuch ich des Akragas Tempel,

Einen ganzen Olymp birgt mir das liebliche Grün.

Selinunts Titanenruin und der stolzen Segesta

Troisches Säulenhaus ladet den Glücklichen ein.

Bald nach Karthagos Trümmern vom lilybäischen Strande

Wünsch' ich mich über die See, über die lybische, weg.

Unter Marsalas Palmen und hesperidischen Reben

Wandr' ich zum heiligen Berg, hört es, zum Eryx hinan.

Schmähet ihr noch, so ruf ich dich an, o Genius: Lehre

Dithyrambischen Worts stolzre Bedeutungen mich.

So entströme die Flamme des Aetnas Grunde, so wälze

Donnernd der purpurne Strom sich aus der Tiefe hervor;

So umstürme des Gipfels Orkan den begeisterten Sinn mir,

Und der brausende Dampf werde mir delphische Gluth;

So umdufte das Veilchen Proserpinas Fels und vom Eryx

Nahe voll zärtlicher Gluth, nahe mit rosigem Arm

Mir das schönste der Mädchen, es nah' Amathusia selbst mir

Und kredenze des Kelchs ewig verjüngenden Trank.

Schon durchglüht mich die Flamme, vernehmt's: Was ist's, wenn im Taumel

Eurer zu spotten ich mir Apotheose geträumt!

Wie aus heiterstem Grün, o erhabenste Tempel Girgentis,

Wie vom Himmel umglänzt steigt ihr der Nachwelt empor!

Zwar in Trümmer schlug euch die Zeit; wohin ich mich wende,

Zu des olympischen Zeus altem, titanischen Haus,

Sei's zum furchtbaren Schutt des Herakles, sei's zu dem Hügel,

Wo vom Frühling umblüht, Juno Lucina, du einst,

Oder die Eintracht dort in dorischer Schöne gewohnet,

Sei's wo der Tempel Vulkans über der blumigen Kluft

Von Limonen umduftet, umlacht von Indiens Feigen,

Kaum den Blick mir zum Strand, kaum bis zum Meere gewährt.

Euch umglühet Natur, und selbst aus dem Grab in der Mauer

Strebt der blühende Baum mächtiger Aloe noch.

Jüngst so irrt' ich im Grün, mir lachten goldene Früchte,

Hier entsprang der Granat, dort die Orange dem Laub.

Eine Nachtigall schlug und die Tempel entragten den Hainen,

Da erfüllete mir Wehmuth das einsame Herz,

Unaussprechliche fast. So oft ins zerfallene Leben,

Oft in die Trümmer des Glücks, oft in der Liebe Verlust

Klagt ein süßer, ein seliger Laut mit der Nachtigall Stimme,

Und das Schöne vielleicht wohnet am liebsten im Schmerz.

Heut, Mißgünst'ge, vernehmt's, bestieg ich den wolkigen Eryx.

Aber fragt ihr warum? geb' ich die Antwort euch gern.

Schön zwar ist's vom felsigen Haupt, dem taubenbewohnten,

Nieder zu blicken auf Thal, Ufer und Insel und Meer.

Jene Klippen, von Wellen umschäumt, bezaubert die Sage;

Denn der wilde Cyklop warf sie hinaus in das Meer.

Seinem Vater feierte hier Aeneas das Kampfspiel,

Wo der rauschenden See Trepanons Sichel entsteigt.

Dort um die Inseln schlug der Römer blutige Seeschlacht

Und zu Frieden und Bund bot der Karthager die Hand.

Ueber die Ebene blick' ich hinweg, die rebenbegrünte,

Lilybaeon erglänzt sonnig am äußersten Strand,

Dem mit Aeolus Gunst das Schiff am Abend entwandert,

Um mit dem Frühroth schon glücklich in Tunis zu sein.

Schön zu schauen ist das; doch wißt, den ermüdenden Bergpfad

Stieg der Wandrer darum nicht, der verhaßte, hinan.

Eine Wallfahrt gebot ihm das Herz; zum Tempel der Venus

Trieb ihn die Andacht, es trieb ernstlicher Dank ihn empor.

Fromm ist jeder nach eigener Art, mir vergönnet die meine,

Nur dem eigenen Drang bin ich ja immer gefolgt.

Heuchelt, wie's euch bedünkt; ich bekenne fröhlich, der Göttin

Hab' ich Jugend und Kraft gerne zu Dienste geweiht.

Nicht mit Asche bestreut' ich mein Haupt, doch kränzt' ich's mit Rosen,

Wenn ein Mädchen mich oft feurigen Armes umschlang.

Drum erhöre mein brünstig Gebet, o Himmlische, wende

Deine Gunst von dem Schwarm, der dich verläugnet, hinweg.

Dir zu opfern gebietet Natur allmächtigen Dranges,

Und zu läugnen versucht's Frömmler und Heuchler umsonst.

Nimm mein Opfer und gieb mir ins Leben Schönheit in Fülle,

Gieb der Grazie Huld, aber die edelste, mir!

Immer zu Pferde; schon kehret der Mond, schon füllt er die Scheibe

Und der sikulische Herbst sieht mich noch immer zu Pferd.

Fast ein Centaur erscheinet sich selbst der wandernde Sänger.

Wohl ihm, fände sein Lied einen gelehr'gen Achill.

Nicht von Heroen und Kriegern, von Königen oder Tyrannen,

Dion und Dionys und von Timoleon nicht,

Nicht von Roger dem Grafen, von Arabern oder Normannen,

Nicht von Staufen ertönt oder von Franken mein Lied.

Euch, o freundliche Wellen, entrauscht den Saiten der Wohllaut,

Die ihr purpurnen Scheins lustig den Kahn mir umhüpft.

Noch umwehn mich die Düfte des fruchtbeladenen Thales,

Wo verschwindend Natur Wollust empfindet und weckt.

Und der spiegelnden Fluth entragt der geröthete Meerfels,

Den der Schiffer umfährt, wenn er Panormus erstrebt.

Lachend rollet der Golf die glänzenden Wogen und ferne

Dämmert im Reiche Neptuns Ustica bläulichen Dufts.

Und dem felsigen Hang, der niederhängt in die Wasser,

Rudr' ich entgegen; wie süß hier die Erinnerung ist!

Hykkara schwand, es zerstört' es der Grieche; doch immer lebendig

Bleibt dein reizendstes Bild, schönste der Griechinnen, mir.

Laïs Heimath zu sein, nicht rühme sich dessen Carini,

Wenn es der Tochter auch ewige Glorie verdankt.

Eher glaub' ich, sie stieg vollendet aus goldenen Fluthen,

Um dem entzückten Geschlecht sichtbare Göttin zu sein.

Lasset Schul' und Katheder und Beichtstuhl, Kanzel und Hörsaal,

Bücher und Bibliothek, laßt sie und höret mich an.

Eifrer der Frömmigkeit, euch preis' ich Siciliens Frauen;

Denn ein herrlich Geschlecht schmücket Trinakrien noch.

Fremden gefällig, von lüsternem Geist, von feurigen Sinnen,

Wer vermöcht' euch darum, Töchter von Zankle, zu schmähn?

Zarte Kinder, von blondem Gelock, blauglänzenden Augen

Bietet Catania dir, bietet die freundliche dar.

Zwar kaum hatte den goldenen West, den reinen, die erste

Abendröthe mit Gluth über dem Hybla gefärbt:

Sieh, und es zeigt vom Balkon ein Liebchen mir schon Arethusa,

Und Ortygia dünkt längst mir die Heimath zu sein.

Doch nicht wüßt' ich darum Syrakusas Töchter zu preisen,

Denn mit der Quelle gefolgt sind sie dem niederen Dienst.

Frisches Blut und kräft'ge Natur und edle Gesundheit,

Unverdorbene Zucht, fern der Verführung der Welt

Findest am Aetna du, wo Indiens Feig' und die Rebe,

Wo Orang' und Granat glückliche Städte bedeckt.

Oder im fernen Buscemi, im pinienumgrünten Piazza,

Oder auf luftigem Fels, auf dem gigantischen dort,

Wo mit Dianen einst Proserpina Veilchen gepflücket

Und Aphrodite selbst heilige Keuschheit bewahrt;

Oder auf Trapanis Berg, nur daß die blühenden Reize

Neidisch der Schleier dem Blick hier, der arab'sche, bedeckt.

Dennoch aber der Preis der hohen Königin sei er,

Mutter der schönsten Frau'n, dir, o Palermo, geweiht.

Denn wie du selbst die erhabenste bist der Städte, wie üppig

Berg und Hügel und Thal Flora mit Blüthen bedeckt,

Hat die Natur, die mit Palmen dich schmückt und Aloe, der Menschheit

Zärteste Blumen auch euch, reizende Frauen, geliebt.

Hört's, o Eifrer, an Süßigkeit gleicht Palermos Orangen

Kein', und Palermos Geschlecht gleicht in Trinakrien keins.

Nun zu Schul' und Katheder, zu Beichtstuhl, Kanzel und Hörsaal,

Bücher und Bibliothek kehret mir wieder zurück.

Nennet euch tugendhaft und schmähet mich fort, doch die Strafe

Giebt sich selber wer nie menschliche Liebe gefühlt.

Endlich wundert ihr euch, ihr begreifet nicht, wie der Sänger

So Verhaßtes, wie er euch im Gedichte bedenkt.

Denn unwürdig, ihr fühlet es selbst, unwürdig der Muse

Seid ihr ja ganz und verdient selber die geißelnde nicht.

Aber weil ihr von Tugend mir prahlt, von Bibel und Sitte,

Weil euch Lust und Genuß stets nur ein Aergerniß ist,

Weil ihr mich täglich verdammt und dem glücklichen Spötter den Bannstrahl,

Den zerstörenden, mir täglich nach Süden verschickt:

So erfreut mir's das Herz, euch täglich zu ärgern und euch nur

Will ich erzählen wie mir Freuden an Freuden erblühn.

Bachus, ihr kennet ihn nicht, ist stets mein Gefährte geblieben,

Aber als Gott mir gezeigt hat ihn Sicilien erst.

Zweifel plagen auch euch, so erlaubt dem Sänger den Kampf auch,

Welchem trinakrischen Wein werde der köstlichste Preis.

Syrakus, es bietet mir hier auf goldener Schaale

Schon den süßen Muskat, schon Amarina zum Trank.

Nah an den Trümmern auch der palmenreichen Selinus

Hat mich das purpurne Blut näher den Göttern gerückt.

Wo ertönt nicht dein Ruhm, Marsala? Dir gäb' ich die Krone,

Reichte mir Alcamo schon, reichte Palermo mir nicht

Andern Nektars Entzückungen schon im uranischen Kelche,

Nicht im Kelche, den mir Amor, der lust'ge, kredenzt.

Aber wenn auch der Freund, der treffliche, nimmer vergessne,

Deutschen Herzens, ja werth mehr als ein Deutscher zu sein,

Wenn unermüdlicher Gastfreundschaft der schönen Messina

Gellias mich an die Gluth göttlichen Nektars gewöhnt;

Dennoch sei mir vor allen gelobt, o Traube des Aetna,

Der, wie des donnernden Bergs Lava dem Krater entströmt,

Goldene Ström' entquellen, begeisternde, sämmtlicher Wunder,

Die der Aetna gebiert, größtes und seligstes du.

Kein Element versagt dir den Kranz; dich kühlet die Meerfluth,

Dich umlächelt des Lichts heiterste, mildeste Kraft;

Dich durchbrennt die Flamme des Bergs, und die Erde, die tausend

Blüthen und Früchte bei dir Frühling und Winter vereint.

Glänze, lieblichstes Gold; es kränzt dich die Myrthe, der Lorbeer;

Der ich dich schlürfe, mir ist Lorbeer und Myrthe gewiß.

Aber warum von Palermo du schweigst? Normännischer Baukunst,

Gothischer Kirchen ist dort, maur'scher Paläste so viel.

Denke des Domes nur in Monreale, des alten,

Frommer Mosaik, des Styls, der nur gerecht ist vor Gott.

Wie, von Palermo zu hören, ihr wünscht es, christlichen Freunde?

Nun doch, wie immer, bin ich euch zu erzählen bereit.

Morgens weih' ich ein Stündchen mir selbst und meinen Gedanken.

Drauf in den Wagen – er ist reinlich und hübsch und bequem –

Oder durchs laute Gewühl des überfüllten Toledo

Dräng' ich mich auch und mir dünkt hier in Neapel zu sein.

Vieles beschäftigt mich, mich erfreut das Getümmel, der Reichthum,

Mich der thätige Trieb, mich die alltägliche Welt.

Weih' ich aber dem Schönen den Blick, gleich erfaßt mich ein Bettler

Winselnd und weißen Barts, nackt wie das Weib ihn gebar.

Gern besuch ich die Freunde, die wohlgesinnten, und Nektar,

Altsikulischer, giebt Leben und Scherz dem Gespräch.

Meist doch streif' ich am Strande des Meers und betrachte die Barken

Und die Schiffer, wie sie hier zu Rosaliens Berg,

Oder zum Kap hinschweben von Zafaran, mich belustigt

Jetzt die städtische Pracht, Gärten und Park und Palast,

Jetzt das lieblichste Bild äolischer Inseln. Es führt mich

Stunden und Tage der Weg so durch Palermos Natur.

Alle Berg', ich erklettre sie kühn; doch bist du vor allen,

Fels'ger Cypressenpark, Bocca di Falco, mir lieb.

Auch die Gärten durchwandl' ich und sehe Brasiliens Pflanzen

Frei, in glücklicher Luft, wie in der Heimath erblühn.

Werd' ich müde, so lockt die Citron', es lockt mich der Maulbeer

In den Schatten und reicht Schutz vor der Sonne Gewalt.

Aber den Durst, bald stillt ihn Indiens stachliche Feige,

Bald der Brunnen und bald stillt ihn der süße Sorbet.

Denn am Abend kehr' ich zur Stadt, und muntre Gesellschaft,

Wie dem Vogel die Luft, ist sie mir nöthig, o Freund.

Christlicher Freund, dich hab' ich gemeint; doch zu guter Gesellschaft,

Merk es, zähl' ich bei Nacht immer ein Liebchen dazu.

Nimmer, dünkt mir, vergönnt es der Gott von Zankle zu scheiden.

König der Winde, vernimm, König der Wasser, mein Lied.

Wieder bin ich zum Strudel gekehrt der wilden Charybdis;

Meiner Wanderung Ziel schien der Peloro zu sein.

Und was bracht' ich zurück? Ein Herz voll Freuden und Wonnen,

Und ein Glück, wie es nur Wen'gen der Himmel geschenkt.

Jubelnd strömte das Wort mir auf die begeisterte Lippe,

Als vom Gebirge zumal wieder die prangende Stadt,

Hafen und Burg und das leuchtende Blau des wogenden Meeres,

Wie ein gigantischer Strom zwischen die Ufer gedrängt,

Als der Faro sich mir und Kalabriens südliche Zauber,

Scilla und Apennin wieder dem Auge gezeigt,

Und vergangener Monde, vergangener Freuden Erinnrung,

Meer und Ufer und Stadt dankbar und zärtlich begrüßt.

Aber, o Vater Neptun, dem eilenden Wandrer entgegen

Führest du Wellen und Wind, führest du Aeolus Brut.

Und ein Gefangener bleib' ich zurück; an jeglichem Morgen

Tret' ich ans Fenster, den Zug wandelnder Wolken zu schaun.

Und den Schiffer ermüdet der Fragen läst'ge Bestürmung;

Immer kehr' ich an Bord, immer nach Hause zurück.

Wann erblick' ich die Segel? Es kommen und scheiden die Schiffe;

Durch den empörten Kanal ziehen sie schwankend heran.

Nur das meine verweilt, und vergebens heftet die Sehnsucht

Nach dem Faro den Blick, wünscht sich ins Weite hinaus.

Wochen voll ängstlicher Pein rollt so von der Spindel die Parze,

Und das neid'sche Geschick löst mir die Fessel noch nicht.

Zwar es würzt mir die Stunden der Freundschaft reichste Bewirthung;

Aber, o Götter, nach Rom treibt mich die Liebe zurück.